За окном — депресняк, тяжёлые тучи, промозглая сырость, колотун. Ветер снова и снова швыряет жмени ледяного дождя в блестящие лысеющие кроны, а те покорно кланяются, кланяются, кланяются и неразборчиво шелестят в ответ. Ветер гонит по тротуарам нахохленные фигурки в блестящих мокрых плащах и ржавые листья. Листья кувыркаются по асфальту, облепляют людей, дома, припаркованные под окнами машины, уныло кружатся над безлюдной детской площадкой, едва различимой в сумерках. Приближается довольно скучная пора, стоит ноябрь уж у двора, и уже монотонно барабанит бесконечными слезами в карниз, загодя тоскуя об угрюмой полутьме и серости на ближайшие полгода. Север — это Север, такие дела.
Но дома — сухо и тепло, даже слишком, отопление жарит вовсю. Едва теплится выкрученный на минимум желтый торшер, и спальня пропадает в полутьме. Часы на стене тикают чуть слышно, тише холодных слёз за окном, и ещё вопрос, что из них быстрее убаюкает.
Спасибо удалёнке, завтра рано не вставать, и даже поздно — тоже нет нужды (суббота же). Вечер переползает в ночь, пора уютно укутываться в одеялко и читать, читать, читать...
